Buenos Aires

2015-08-17 11.08.37-1

Recorro esta ciudad que no me reconoce.
Ni esquinas, ni portales;
las calles ni los bares, saben de mí.
No me ha vivido y tengo esa sensación  etérea
 de esar fuera de ritmo.
Sin embargo la observo curiosa,
libre del peso de sus pequeñas historias,
sin obligaciones.
Miro a la gente, ausente de ella.
Intento imaginar sus afanes y sólo consigo
concentrarme en los míos.
De repente soy una transparencia, me siento libre,
desasida del tiempo y de mi prisa.
En el parque he visto un banco escondido,
donde seguro, me habría dejado besar al salir de clase
porque allí estaban ellos, también ajenos y transparentes,
dejando volar las mariposas de sus adentros.
….
Mercedes Angulo Infante, “Buenos Aires”.
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